Всякий раз, когда путям пройдённым
Подвожу я горькие итоги,
Вновь и вновь меня тревожат мысли
О смоковнице бесплодной в притче.

Вновь я вижу, как под южным солнцем
Спелым соком налилися смоквы,
Как садовник трудится в саду,
Радуяся  каждому плоду.

Только вдруг лицо его погасло,
Он хозяином окликнут властно:
«Третий год я на неё смотрю,
А плодов опять не нахожу!»

 И сурово дальше продолжает:
«Пусть она другим хоть не мешает,
Не дождусь я от неё плода,
Ты сруби её мне на дрова».

А садовник руку протянул,
На вершину пышную взглянул,
По стволу шершавому провёл
И беду от дерева отвёл.

Говорит хозяину: «О нет!
Раз ты милостив был столько лет,
Потерпи её ещё хоть год,
Может, от неё и будет плод?!

Окопаю я её опять,
Удобрю и буду орошать.
Может, после всех моих трудов,
Мы дождемся от неё плодов».